За окном рассвет
Свет
Не слепит глаза
За
Тобою планет
Нет
А за мною всегда
Да

Мне в окне все твое лицо
У меня на лице сны
Я кажусь тебе подлецом
Все пройдет до весны

Будет лить в рукава май
Будет в уши шептать апрель
Будет март... ты за хвост поймай
Воробьиную эту трель

В Вене снова вишня цветет
В Амстердаме свели мосты
Я спешу закончить полет
А куда же спешишь ты?

Полетим поплывем
Пьем
Покатить захотим
Им
Мы тоже сполна нальем
Тем кто дорог и кто любим

В Петербурге пришла весна
Началась и в Москве. Ве-
рю я что слова сна-
ми прольются в моей голове

Знаю я что сны прорастут
Сквозь оконное это стекло
Засквозит нереальность тут
Где там в рот с усов натекло

Настроение - это пси
Отражение - это ять
От меня до тебя такси
От тебя же рукой подать

сном бы не стали глядящие вдаль за тобою
глаза
смыслом листали страницы летящие мелкою поступью
за
где бы мы ни были там откровенные винные вены
вины
бытки от прибыли и моя маленькая скромная
ны

мысли мы слили мы ими сорили солили
и вот
поговорили как в разговор вневременно внедрили
семь нот
что ты такое скользящий на собственных струнах
агнЕц
что-то в покое а что-то и вовсе терново-лавровый
венец

вот и забыли всё что еще можно было уже
забыть
вот и влюбились забыв что уже невозможно еще
любить
ну а мы с димой так и стоим на краю этой длинной
стены
между немнимой и той вне которой нет никакой
страны

Бесконечный необозримый хаос. Летят вещи, идеи, люди. Мысли, понятия носятся. Расстояния изменяются. Скорости, ускорения. Человек выхватывает из хаотичного потока вещи, мысли, пытаясь установить их, уложить в последовательность, выстроить. Оставить в жуткой бесконечности хаоса частичку порядка. Остановить абсурд. Он выхватывает из хаоса шкаф и заполняет им выхваченный за миг до этого угол своей квартиры. Он выхватывает, книги, предметы, кладет на полки. Еще мгновение, и они срываются с места как горсти осенних листьев, вырванные порывом ветра из рук. Человек ведет непрерывную работу по упорядочиванию хаоса. Одна остановка - крах.
А бывает человек выхватывает из хаоса что-то одно. Предмет собранный по крупицам. Картину. Кисти, краски, мольберт - все улетучилось. Осталась только картина. Человек прижимает ее к груди. Крепко прижимает. Накрывает плащом и идет согнувшись, скрываясь от ветра и скрывая то единственное, что еще пока держит его, осуществляет его связь в жизнью, с миром, с настоящим. С тем, что может вместить ум. Вместить, а значит назвать, принять и утвердиться в этом.
Да, через мгновение картина, и плащ, и он сам - все рассыпется. Все обратится в первоначальный хаос. Но сейчас и здесь один предмет - его связующая нить с этим миром. А значит, только через него человек понимает, что живет. В нем цена всей жизни для человека.

эфирной водою
      горит
                         звонит
  и зовет
             и звенит
                   эфирная мысль
не простая
               наполненная
                                 полупустая

и скоро
исчезнет
как вид
сказавший
свое
индивид
а все
что останется
в мире -
                слова
            индивида
              в эфире